Avec L’hiver, l’année est belle déjà.
Sur le printemps, elle dépose son sourire.
L’Eté est l’un de ses parfums bleus.
Il me reste pour l’automne, le miel de ses yeux.
Ma femme, une fleur de chaque saison…
Avec L’hiver, l’année est belle déjà.
Sur le printemps, elle dépose son sourire.
L’Eté est l’un de ses parfums bleus.
Il me reste pour l’automne, le miel de ses yeux.
Ma femme, une fleur de chaque saison…