Blue, Bleu, Universalité…
Sur les couches grises,
Il y a les feuilles d’un ciel
Où le nom des opales
fait un sourire de jeunesse.
Le printemps devient vieil homme,
Et pour les fils aussi
Les quatre-heures s’éloignent.
Mais l’eau ruisselle à chaque instant
De ce moulin d’asphalte,
Vers la plage de ces enfants.
Ceux que nous étions,
Ceux que nous sommes encore.
Blue, Bleu, Refuge…
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Dans le bleu, ce nid toujours intact