Blue, Bleu, Universalité…
Sur les couches grises,
Il y a les feuilles d’un ciel
Où le nom des opales
fait un sourire de jeunesse.
Le printemps devient vieil homme,
Et pour les fils aussi
Les quatre-heures s’éloignent.
Mais l’eau ruisselle à chaque instant
De ce moulin d’asphalte,
Vers la plage de ces enfants.
Ceux que nous étions,
Ceux que nous sommes encore.
Blue, Bleu, Refuge…
Dans le bleu, ce nid toujours intact